Ты печален, мыслитель? Увы, никому
В этом мире твой голос не мил?
Не волнуйся. Тебя после смерти «поймут»,
Переврав всё, что ты говорил.

Всё, что ты порождал без покоя и сна,
Станет жертвой расчётливых сук:
Передёрнут, из мухи раздуют слона…
Слышишь клавишей их перестук?

То они уже ждут, и не терпится им
Оплести тебя сетью оков.
Будет дух твоей жизни достойно храним
Только горсткой «смурных чудаков».

Они книги начнут без ремарок искать,
Обсуждать их на кухнях в ночи…
То изгои, дурдом, безрассудная рать
Тех, что правда ты смог научить.

А другие молиться начнут на портрет,
Важно имя чеканя твоё
На дешёвых кружочках разменных монет…
Вороньё ведь и есть вороньё.

И неясно, что лучше для автора слов,
Раскрывающих мысли предел, —
Быть живым и бороться со стадом ослов
Или, сдохнув, стать частью их дел.